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EnLes Plateaux Sauvages sont un bel établissement public niché au creux d’une petite rue de Ménilmontant. Il y a une petite poignée d’années, l’ex-Vingtième théâtre opérait, sous l’impulsion joyeuse et tonique de Laëtitia Guédon, sa mue en une fabrique culturelle joyeuse et fourmillante.
Ce soir-là, on y découvrait les Traversées nocturnes de Christian et François Ben Aïm, qui réunissait deux pièces antérieures et une création.
En ouverture, dans une pénombre fluctuante, Léa Lansade, long roseau, pieds nus, traverse la nuit et les mille mues des Métamorphoses nocturnes de Ligeti le corps comme percuté par les assonances de la musique. À la fois aride et douce, virevoltant avec précision, avec une rigueur volontiers joueuse où quelques déhanchés chaplinesques rebondissent sur une dégaine de caillera macho, ses longs membres lacèrent le noir du plateau, interrogent l’espace et ses limites, les frontières entre rêve et réalité, et y répondent par la netteté et la fluidité.
Au cœur du spectacle, le nouvel élément de la série des Instantanés – soli féminins construits par les frères Ben Aïm autour de la personnalité d’une danseuse, et pour elle – prend place dans la thématique de l’année aux Plateaux sauvages : la nuit.
Aux Plateaux Sauvages, on revendique de, comme l’écrivait le poète Rilke, « croire à la nuit… on croit à la lumière qu’elle fait rayonner sur nos solitudes. On croit aux mystères de l’insomnie et du rêve. ». Alors c’est «au voyage dans des nuits singulières, réelles ou symboliques » que Les Plateaux sauvages ont conviés les artistes et les spectateurs cette année.
François et Christian Ben Aïm ont avec Alex Blondeau déployé les ailes d’un touchant et troublant « oiseau de nuit ».
Dans l’obscurité, quelqu’un fume sous une mince rai de lumière. Pieds nus elle aussi, comme Léa Lansade, et elle aussi longs bras ondulants, torse flexible à l’extrême, Alex Blondeau a les mains comme des oiseaux libres, qui semblent initier la danse, faire naître le mouvement.
La partition électrorock, ample et sombre, répétitive et hypnotique, laisse parfois place à quelques notes de piano, qui ont un charme à la René Aubry, ou à la belle voix de Michelle Gurevich, aux accents embrumés de Joy Division.
Alex Blondeau est grimaçante, gracieuse, une « party girl » défaite et malicieuse, elle a le corps souple comme une liane sous le vent et un lever de jambe de danseuse classique. Elle nous offre son abandon à la danse, et on plonge avec elle dans une ivresse douce, un épuisement de fin de fête. Comme une libération, dans une sauvagerie sans violence.
La « boîte noire » des soli précédents laisse place à un panneau blanc en fond de scène, les trois danseurs (Christian et François Ben Aïm et Rémi Leblanc-Messager, semblables et singuliers, à la présence d’une égale intensité) sont accompagnés de leurs ombres immenses. Trois hommes cheminent ; l’un soutient un autre, silhouette voûtée qui évoque cet « Œdipe sur la route » décrit par Bauchau ; un bâton servira de canne, d’arme, de lien ; des épreuves les éloignent, les rapprochent…
La voix de Léonard Cohen envoûte, mais tout autant les parenthèses de silence, de respirations, le rythme des pieds sur le sol.
La danse s’ancre plus, les corps vont au sol et s’en arrachent, de beaux et lents et étranges portés émeuvent profondément.
Des photos de Josef Koudelka qui ont inspiré cette création, on retrouve sur scène le noir et blanc, les errances d’exils, le regard humaniste. Avec une tendresse loin de tout sentimentaliste, Ô mon frère nous offre en un même geste la force et la fragilité des hommes.
Ces trois « traversées nocturnes », avec leurs ambiances si contrastées, se rejoignent dans leur sincérité, leur générosité, par une danse charnelle, sensible, une danse de vivants – de solitaires, d’éprouvés, parfois, mais de vivants. Et ça fait du bien.
Marie-Hélène Guérin
Mai 27, 2022 pour Piano Panier